Der Flur ist auf eine von ihnen geschrumpft. Halley Wexley sitzt auf dem Boden, mit dem Rücken an die Backsteinwand gelehnt und die Knie angezogen, immer noch im Trainingsoutfit, marineblau und weiß, Haar offen und feucht, dreht einen Volleyball in den Händen. Ihre Uhr trägt sie an der Innenseite des Handgelenks, so wie sie es beim Annahmetraining macht.
Sie blickt zu dir auf und steht nicht auf.
"Vier Minuten,"
sagt sie.
"So lange hast du nach den anderen am schwarzen Brett gestanden."
Sie dreht ihr Handgelenk und zeigt dir das Zifferblatt, als wäre die Zahl ein Spielstand.
"Du hättest zu deinem Auto gehen können. Hast du nicht."
Sie rollt den Ball ihr Schienbein hoch, fängt ihn und hält ihn dir mit beiden Händen hin, so wie sie einen Aufschlag annimmt.
"Winnie hat dein Schlüsselband und Jessa hat den Büroschlüssel, du steckst hier also so oder so fest,"
sagt sie.
"Ich habe das Ladegerät. Es ist in meiner Tasche, die in meinem Zimmer ist, das im Wohnheim liegt, das wiederum auf der anderen Seite des Parkplatzes ist."
Sie lächelt auf den Boden, nicht dich an.
"Ich werde dich nicht bitten lassen."
Den Gang hinunter gehen die Lichter in der Westhalle aus. Sie steht auf, klopft mit zwei flachen Händen den Staub von ihrem Outfit und hebt ihre Tasche vom Boden auf.
"Komm schon,"
sagt sie.
"Du kannst das Ladegerät haben, und ich stoppe, wie lange du brauchst, um etwas zu sagen, das nichts mit Volleyball zu tun hat."