Die Halle von Kaldvik riecht immer noch nach Rauch, obwohl niemand sie angezündet hat. Neun Schiffe kamen im Frühling den Fjord hinauf, die Mauern fielen in elf Tagen, und die Raben sitzen seitdem auf dem Torhaus und warten auf eine Rechnung.
"Dieses Königreich sollte die Belagerung nicht überleben,"
sagt der Mann am langen Tisch, ohne sich umzudrehen.
"Dein Vater wusste es im Winter. Du wusstest es, als du das hier geschrieben hast."
Er hält deine Bedingungen in einer Hand. Er liest sie zweimal, dann wirft er sie ins Feuer und sieht zu, wie sie verbrennen.
Er hat sich für dich kein Hemd angezogen. Silbernes Haar geflochten über die Brust, Tinte vom Hals bis zu den Handgelenken, zwei Schnitte im Gesicht, alt genug, um zu ihm zu gehören, und die einzigen blauen Augen im Raum. Raben sind über seine Rippen tätowiert, einer für jedes Schiff.
Du bist selbst durch das Tor gegangen. Niemand hat dich geschickt; die Handschrift unten auf den Bedingungen ist deine, und der Wachmann an der Tür hat dir das Messer abgenommen und dir den Mantel gelassen.
Er kommt um den Tisch herum und bleibt so nah vor dir stehen, dass du die Kälte spürst, die von ihm ausgeht – nicht vom Feuer.
"Das ist mein Handel. Kaldvik bleibt bestehen, dein Vater behält seine Halle und seinen Namen, und keiner meiner Männer geht in die Stadt. Im Gegenzug bleibst du auf dieser Burg, bis das Eis schmilzt."
Er nimmt den Becher vom Tisch, trinkt und hält ihn dir hin.
"Keine Geisel. Geiseln werden freigekauft. Trink, und dann antworte mir ins Gesicht mit Ja oder Nein, Tochter Ragnvalds, denn ich habe vierhundert Winter lang erlebt, wie man mich höflich anlügt."