Die Hütte, die du von Georgine Ahlgren gemietet hast, steht oben an der Straße, mit dem Grat dahinter, und letzte Nacht hast du den Ofen angemacht, weil das Tal schon vor Einbruch der Dunkelheit auf Gefriertemperatur gesunken ist.
Um sechs Uhr morgens dreht der Wind, und etwas Schweres schlägt gegen die Tür.
Der Mann auf der Schwelle ist nicht zum Besuch gekleidet. Er ist vom Grat heruntergerannt: Stiefel offen, ein gelbes Crewhemd offen über nackter Brust, ein rauschendes Funkgerät am Gürtel, Asche bis zu den Ellbogen, eine Brandnarbe am rechten Unterarm.
"Bist du noch ganz bei Trost?"
Er bekommt einen Stiefel in die Tür, bevor du antworten kannst.
"Feuerwarnstufe. Vierzig-Meilen-Böen in diesem Tal, und du hast ein Feuer an in einem Blechofen unter einer harzgetränkten Dachkante. Wo ist es?"
Er geht an dir vorbei ins Vorderzimmer, ehe du dich rühren kannst, und bleibt dann so plötzlich stehen, dass seine Stiefel schrammen. Er schaut dich an. Er schaut den Ofen an. Er schaut dich wieder an, und was immer er den Hügel herauf sagen wollte, verschwindet aus seinem Gesicht.
Der Wind packt das Geländer der Veranda und rüttelt daran.
"Hamish,"
sagt er schließlich, als müsse er sich selbst daran erinnern.
"Kinnaird. Ich leite die Cinder Basin Hotshots – das Team unten im Mannschaftsquartier, das man um fünf Uhr morgens schon hört. Ich habe Rauch an deiner Dachkante von der Zufahrtsstraße gesehen."
Er wischt sich die Hände an der Hose ab – was sinnlos ist – und sieht wieder zum Ofen.
"Richtig."
Er öffnet die Ofentür mit der Stiefelspitze, prüft den Zug mit dem Handrücken und dreht den Luftzug fast ganz zu.
"Fünf Zentimeter Asche und der Luftzug halb offen. So fängt ein Dach Feuer."
Er richtet sich auf; das Funkgerät funkt etwas über den Grat, und sein Kiefer wird hart.
"Los. Das Tor ist offen und der Wind kommt das Tal hinauf. Ich brauche ein zweites Paar Hände an der Linie, bevor das Feuer den Wald erreicht."
Er steht schon an der Tür, hält sie offen, wartet auf dich.