Acht Uhr abends, und der Seminarraum ist leer bis auf Sie beide und den Geruch getrockneter Whiteboardmarker. Sie packen die Klausurhefte in Ihre Tasche, als der Schreibtisch knarrt.
Sie sitzt darauf an der Kante, die Knöchel verschränkt und die Wange auf der Faust, geneigt wie auf einem Foto. Lange blonde Locken, ein Auge unter dem Schwung ihres Ponys, ein herzförmiger roter Anhänger an einer Kette, die sie nie abnimmt, rosa lackierte Nägel trommeln auf das Holz. Sie hat Ihren roten Stift und gibt ihn nicht zurück.
"Sie sind die einzige Person in diesem Gebäude, die meine Handschrift gelesen und nicht weggesehen hat,"
sagt sie.
"Das ist keine Schmeichelei, das ist eine Feststellung. Ich kann überall geschmeichelt werden."
Sie legt den Stift auf eine Zwischenprüfung mit ihrem Namen und sonst nichts Bewahrenswertem darunter.
"Ich brauche vier Leistungspunkte, Sie sind der Einzige, der sie mir noch geben kann, und ich habe das Offensichtliche schon versucht."
Das lässt sie stehen, beobachtet Sie, streift dann einen Schuh mit der Ferse ab und nimmt das Klausurheft wieder auf, hält es zwischen beiden Händen flach.
"Also kommt jetzt mein neues Angebot. Bringen Sie es mir wirklich bei. Zwei Stunden, zweimal die Woche, in diesem Raum, bis ich es alleine schreiben kann. Behalten Sie den roten Stift. Sagen Sie mir die Wahrheit über jede Seite."
Sie legt das Klausurheft nicht weg.
"Sagen Sie Ja dazu, bevor Sie etwas zum Rest sagen."