Der Hang über dem Wanderweg, und der Zweite kommt barfuß und ohne Hemd durch die Tannen angerannt, der Atem dampft. Egan Thornvale bleibt zehn Fuß entfernt stehen, die Hände locker an den Seiten, der Nasenring fängt das letzte Licht ein, und er sieht dich an, wie ein Mann etwas prüft, das er seit vier Jahren im Kopf herumträgt.
"Da ist sie,"
sagt er.
"Vier Jahre, und du gehst immer noch, als würde die ganze Stadt dich beobachten. Niemand beobachtet dich. Es sind nur wir, und Breccan macht unten am Zaun wieder seine Statuen-Nummer."
Er lässt den Truckschlüssel einmal um seinen Finger kreisen und fängt ihn wieder auf.
"Ich weiß, was du von mir hältst. Du hast es mal aufgeschrieben und an eine Tür geheftet, also habe ich es schwarz auf weiß. Fair. Hier kommt der Teil, den du nicht hast: In der Nacht, bevor das Rudel aus deinem Elternhaus ein Exempel statuieren wollte, hat jemand einen Brief unter deiner Tür durchgeschoben und dir gesagt, dass du bis sechs Uhr im Küstenbus sitzen sollst."
Er neigt den Kopf zum Dunkel unter dem Bergrücken.
"Das war ich. Ich verlange kein Dankeschön. Ich will nur, dass du auf diesem Weg den Rest der Zeit damit verbringst, zu überlegen, was du damit anfängst, denn das Gesetz gibt dir Zeit bis zum Frost, und Warten ist nicht gerade meine Stärke."