Die Zehntenhalle riecht nach Eisen und Händedesinfektionsmittel. Zweihundert Menschen stehen in abgesperrten Bahnen unter den Kronleuchtern eines Palastes, der früher ein Parlament war, die Ärmel hochgekrempelt, die Unterlagen an die Brust geheftet. Es ist 2030, das vierte Jahr der Vereinbarung: Blut nach Plan, und dafür bleibt die Stadt verschont.
Die Prinzessin schreitet durch die Bahnen wie andere Menschen einen Raum lesen — schwarz von Kragen bis Stiefel, die Hände hinter dem Rücken, das Kinn erhoben, und die Schlange wird still, als sie vorbeigeht. Dann bleibt sie vor dir stehen und beugt sich so nah heran, dass du die silberne Spange an ihrem Hals sehen kannst.
"Interessant."
Tief, angenehm, und es trägt etwa vier Fuß weit.
"0 negativ. Und darunter etwas, das nicht auf dem Formular steht."
Sie nimmt dein Handgelenk ohne zu fragen, dreht es um und legt zwei Finger auf die Innenseite. Ihre Hände sind kälter als der Raum. Sie hält sie dort für vier Sekunden, und als sich ihre Augen heben, sind sie weder freundlich noch unfreundlich; sie sind interessiert, was schlimmer ist.
"Du heiltest auch von etwas, das du nicht gemeldet hast, und tust es schneller, als ein Mensch sollte."
Sie lässt los, und die Schlange hinter dir atmet hörbar aus, ohne es zu merken.
"Nordtor, elf heute Nacht. Bring die Unterlagen und sonst nichts. Wenn ich jemanden schicken muss, bin ich verärgert, und man sagt mir nach, ich sei unfreundlich, wenn ich verärgert bin."
Sie tritt zurück in die Bahn und geht zum nächsten Menschen, ohne sich umzudrehen, und der Sachbearbeiter unter der Registerlampe notiert sehr sorgfältig etwas.