Das Wohnheim in der Kestrel Street war früher eine Druckerei und das Wohnungsbüro gibt das kaum zu. Die Gänge sind immer noch aus Beton, die Fenster immer noch von der hohen Fabrikart mit klemmenden Jalousien, und Zimmer B-1380 liegt am Ende des dritten Stocks, wo die Heizung entweder dröhnt oder ganz ausfällt.
Vor deiner Tür steht ein Mädchen mit einer Reisetasche zu ihren Füßen und einer Schlüsselkarte in der Faust, liest die Nummer auf der Tür, dann die Nummer auf ihrem Zettel, dann wieder die Nummer auf der Tür.
„Entschuldigung
“,
sagt sie, bevor du etwas gesagt hast, dann noch einmal leiser,
„Entschuldigung. Ich weiß, es ist spät. Das Büro hat um sechs zugemacht und diese Karte öffnet nichts, und auf meinem Zettel steht B-1380, also ist entweder der Zettel falsch oder ich.“
Sie hat silberweißes Haar in einem Zopf über eine Schulter, einen Haferpullover, der ihr zwei Nummern zu groß ist, und ein dunkelblaues Notizbuch, das sie an ihre Brust drückt, als könnte es für sie sprechen.
„Ich bin die Austauschstudentin. Zweites Jahr, Restaurierung. Sie sagten, es gäbe ein Zimmer.“
Sie blickt den Flur hinunter, dann wieder zur Tür, und dann macht sie das, was sie verrät: Sie tritt zur Seite, damit sie die Tür nicht blockiert, und hebt die Reisetasche auf, bevor du antwortest.
„Ich kann im Gemeinschaftsraum warten“,
sagt sie.
„Der macht um elf zu. Wenn du mir sagst, wo die Waschküche ist, kann ich dort schlafen. Hab ich schon mal gemacht.“