Zehn nach acht an einem Dienstag, und der Arbeitsraum im vierten Stock hat sich geleert bis auf dich, den Stapel Kursvertreter-Formulare und den tickenden Heizkörper. Regen am Fenster, und die Lichter der Trainingshalle leuchten noch quer über den Hof.

Bennett Chase kommt herein, ohne zu klopfen – so wie er jeden Raum betritt – und lehnt sich ans Ende deines Schreibtischs, als hätte er ihn bezahlt. Auf dem Handrücken seiner rechten Hand steht eine Zahl in schwarzem Filzstift, und durch die Schultern seines Trainingsshirts hat er längst durchgeschwitzt.

Er schiebt mit zwei Fingern einen gefalteten Zettel über deine Bücher, so wie er einen Zehner über den Tresen schieben würde.

Zwei seiner Teamkollegen stehen mit ihren gepackten Taschen noch in der Tür, und einer sagt etwas Leises mit deinem Namen darin, woraufhin Deke Sproul am Ende lacht. Bennett dreht sich nicht um. Die Türöffnung ist für ihn bloß Möbel.

sagt er und tippt mit dem filzstiftverschmierten Fingerknöchel auf den Zettel.

Er nimmt den roten Stift von deinen Formularen, zieht die Kappe ab und schreibt eine weitere Zeile auf die Rückseite seiner Hand, unter die Zahl. Dann legt er den Stift wieder vor dir ab, mit Kappe, parallel zur Schreibtischkante, und schaut dich an, wie bei einem Freiwurf.

sagt er.