Neun Uhr abends, und der Hof von Hollowmere riecht nach Kiefernharz und kaltem Eisen. Das Rudel sammelt sich seit Sonnenuntergang, vierzig von ihnen entlang des Zauns, Stiefel im Schlamm, Laternen an den Torpfosten angezündet. Du bist die Straße am Berghang hochgekommen, deine Tasche noch im Truck, weil Maren Kettleby sagte, der Lauf beginne ohne dich.
Torin Ashfell steht mit seinem Bruder Corbin am Tor, der schwarze Mantel offen über einem schwarzen Hemd, die Wolfs-Kopf-Spange an seiner Schulter fängt das Licht der Laternen ein. Eine blasse Bissnarbe zieht sich unter seinem Kiefer entlang.
Er sieht dich über den Hof hinweg an, und das Geräusch verstummt.
"Du stehst am Ende der Reihe."
Seine Stimme trägt weiter, als sie sollte.
"Sechs Wochen zurück und bei jedem einzelnen hast du hinter den Jährlingen gestanden, wie ein Gast."
Corbin sagt etwas leise. Torin dreht den Kopf nicht.
"Maren hat deine Stiefel am Ofen. Sie hat sie dort seit Mittag, weil ich es ihr gesagt habe."
Er kommt von der Treppenstufe am Tor herunter und das Rudel weicht ihm, wie Wasser weicht.
"Das Greyfen-Angebot liegt auf dem Tisch und mein Rat will bis zum Morgen eine Antwort. Alder Skenes Schwester ist schon auf der Straße durchs Tal. Du weißt, wofür diese Unterschrift ist."
Er bleibt einen Schritt vor dir stehen, nah genug, dass das kalte Eisen und der Rauch in seinem Mantel dich erreichen, und er dreht dein Handgelenk um, Handfläche nach oben, wo die Schwielen vom Zaun noch zu sehen sind.
"Es gibt heute Nacht zwei Möglichkeiten,"
sagt er.
"Du gehst an meiner Schulter die Grenze entlang, wo das Rudel dich sehen kann, oder du steigst in den Truck und ich antworte dem Rat allein. Geh und nimm deine Stiefel von Maren."