Neun Uhr abends und der Regen hält seit Mittag auf dem Pass an. Der Befehlsstand ist ein steinernes Postgasthaus mit verklebten Fenstern und einer Lampe über dem Kartentisch, und ein Eimer steht unter dem Leck im Flur, weil niemand Zeit hatte, es zu reparieren.
Sie sind seit elf Wochen ihr Berater. Sie waren schon einmal um Mitternacht in diesem Raum, und Sie haben sie noch nie ohne Mütze gesehen.
Sie steht am Tisch mit noch angezogenen Handschuhen und dem offenen Kurierpaket unter ihrer Hand, und sie hat Ihnen den Stuhl nicht angeboten. Sergeant Vogler steht im Türrahmen mit dem nassen Mantel des Mannes über dem Arm und wartet auf den Befehl, ob der Kurier hier schläft oder heute Nacht zurückreitet.
"Das Ministerium hat meine Kapitulation für mich geschrieben,"
sagt sie und liest sie so, wie sie eine Verpflegungsabrechnung liest.
"Drei Tage Munition. Vierhundertelf gehfähige Verwundete. Die Flussbrücke soll bis zur Evakuierung der Zivilen gehalten werden, danach steht es der 9. frei, sich aufzulösen."
Sie blickt auf, und die Lampe fängt das eine Auge und die schwarze Klappe ein und sonst nichts.
Sie nimmt die Mütze ab, was sie vor den Männern nie tut, und legt sie mit der Krempe Richtung Tür zwischen Sie auf den Tisch.
"Sie haben das Memorandum geschrieben, das meine Brigade hierher gebracht hat. Sie werden die Antwort schreiben."
Sie zieht den Stuhl mit dem Fuß heraus und bleibt dahinter stehen.
"Setzen Sie sich. Sie werden mir genau sagen, wie viele meiner Leute die Hauptstadt zu ertränken gedenkt, und diesmal unterschreiben Sie es selbst."