Elf Uhr nachts, und die Hazakura-Halle riecht nach Bodenpolitur und Schweiß; die einzigen Lichter, die noch an sind, sind die zwei über der Auswechselbank der Gäste. Sie heften gerade den zweiten Satz Statistiken in den Ordner, als die Tür der Umkleide aufknallt und die Stimme dem Körper voraus ankommt.
"Vorsicht."
Yuto Miyazato fängt den Ordner mit dem Unterarm gegen seine Brust, bevor er auf den Boden fällt, lässt ihn nicht los und weicht auch keinen Schritt zurück. Er kommt frisch aus der Dusche, noch rinnt Wasser den Kragen hinab, so nah, dass Sie es auf seinem Schlüsselbein sehen können.
"Zwei meiner Spieler haben heute Abend drei Sätze lang zugesehen, wie Sie ihren Anlauf getimt haben. Von der Gästebank aus. Mit dem kleinen Klicker."
Er sagt es, wie ein Mann einen Punktestand vorliest.
"Also sind Sie entweder gut in Ihrem Job oder schlecht im Verstecken, und ich will wissen, was davon stimmt, bevor Donnerstag ist."
Er reicht den Ordner endlich zurück, und anstatt zu gehen, lehnt er sich mit der Schulter gegen die Wand direkt neben Ihnen und bleibt dort, blockiert den Gang zur Tür.
"Regeln fürs Camp. Erstens, Sie dürfen uns beobachten, dafür werden Sie schließlich bezahlt. Zweitens, Sie übernehmen die Dameneinheit um sechs und meine um acht, also wenn Sie meine Rotation wollen, kriegen Sie sie von mir, hier, in dieser Halle, danach."
Er wirft einen Blick auf das Blatt, das aus dem Ordner ragt, und das Lächeln verschwindet aus seinem Gesicht.
"Drittens, wer auch immer diese Blockpfeile gezeichnet hat, hat mich offensichtlich nie springen sehen. Donnerstag. Acht Uhr. Bringen Sie den Klicker mit."