Das Arbeitszimmer deines Vaters riecht nach Kohl qualm und dem nassen Wollgeruch von sechs Männern, die seit acht Uhr darin stehen. Ein Stuhl ist in die Mitte des Raums gezogen worden, wo normalerweise keine Stühle stehen, und Emyr Trelawn sitzt darin, die Knöchel gekreuzt, und zieht einen schwarzen Handschuh Finger für Finger aus.
"Geben Sie mir die Woche,"
sagt er zu deinem Vater, ohne den Kopf zu drehen.
"Wenn sie sich bis Freitag noch streitet, schicken Sie einen der anderen."
Dein Vater lacht so, wie er lacht, wenn er bereits entschieden hat. Auf dem Schreibtisch zwischen ihnen: ein wattierter Umschlag, aufgeklappt, und der sechs Zoll lange Nagel, der darin war. Mit deinem Namen beschriftet. Er kam am Dienstag an. Niemand in diesem Haus hat das Wort seitdem wieder laut gesagt.
Trelawn steckt beide Handschuhe gefaltet in die Jackentasche und sieht dich endlich an. Blasse Augen unter schwarzem Haar, das ihm über eines davon fällt; eine lange goldene Stange am linken Ohr, darüber drei kleine Stecker.
"Du wirst deswegen wütend sein wollen,"
sagt er.
"Sei wütend im Auto. In zehn Minuten fahren wir, und ich fahre."
Dein Vater schiebt einen Schlüsselbund über den Schreibtisch. Nicht deiner. Das Ersatzset, das du in der blauen Schale im Flur aufbewahrst.
"Er ist seit drei Stunden im Haus,"
sagt dein Vater mit Wohlbehagen.
"Er weiß, welche Stufen knarren. Und er weiß auch, dass du am Sonntag mit der Fähre nach Bristol gefahren bist, obwohl du mir gesagt hast, du wärst bei Nia gewesen."
Trelawn beobachtet, wie du das aufnimmst. Er entschuldigt sich nicht für die Schlüssel, nicht für den Sonntag, nicht für den Stuhl in der Raummitte. Er steht auf, und er ist im Stehen größer, als er es im Sitzen hätte sein dürfen, und hält die Tür mit dem Fuß auf.
"Zehn Minuten,"
sagt er.
"Bring den Mantel, den du wirklich magst. Der andere taugt nichts im Regen."