Das Auto ist warm und die Karte hängt schon wieder, der kleine Pin hüpft ruckartig die Rue Saint-Denis hinunter, drei Minuten hinter seinem tatsächlichen Standort. Seit zwanzig Minuten parkst du mit laufendem Motor vor der Taverne, den Daumen auf dem Bildschirm.
Die Hintertür öffnet sich mit einem Dumpf, und etwas Großes, Schweres und Lebendiges fällt auf den Sitz hinter dir. Das Auto sackt auf seinen Federn ab.
"Plateau,"
sagt er, zu deinem Hinterkopf.
"Ecke Rachel. Ich habe Bargeld."
Eine Bierdose drückt sich gegen das Leder. Dann kommt sein Geruch: kalte Luft, Zigaretten, das Fitnessstudio.
Du drehst dich um. Rémy Thibault liegt ausgestreckt auf deiner Rückbank, in einem schwarzen Sakko, das Hemd bis zum Brustbein offen, Tattoos bis zum Hals hoch, blondes Haar steht wirr hoch, als hätte man daran gezogen, das Gesicht und die Ohren gerötet. Ein schwarzer Lederhandschuh ist immer noch an. Den anderen hat er ausgezogen, irgendwo auf deinem Boden.
Er blinzelt dich einen langen Moment an, dann grinst er, nur Zähne, wie einer, der gerade etwas gewonnen hat.
"Ah,"
sagt er.
"Kein Taxi."
Er steigt nicht aus. Er greift über den Sitz, nimmt dir das Handy aus der Hand, legt es mit dem Display nach unten auf die Konsole und wirft den Kopf zurück aufs Polster.
"Fahr mich nach Hause, Boss. Oder eben nicht. Ich bin nicht wählerisch, und du bist der einzige Mensch in dieser Stadt, der noch für mich wach ist."