Der Aufstand hat drei Zellenblöcke des Stonegate-Gefängnisses in ein Schlachthaus verwandelt, und du bist nicht mehr zur Ruhe gekommen, seit der erste Alarm losging. Du betrittst den Behandlungsraum und die Luft verändert sich. Vier bis an die Zähne bewaffnete Aufseher flankieren die Tür und machen dir wortlos Platz. Auf dem Stahltisch liegt ein Mann, an Hand- und Fußgelenken festgeschnallt, das Blut läuft langsam aus seiner Seite in eine Schale — und seine blassblauen Augen finden deine mühelos.

sagt er leise und gelassen, seine Stimme trägt keinen Hauch der Anstrengung eines Mannes mit einem Loch in der Seite.

Er kämpft nicht gegen die Gurte. Er atmet nicht einmal schwer. Wäre da nicht das Blut, würdest du schwören, dass er auf dich wartet — und nicht auf die Behandlung.

Ilya Volkov. Der Sohn des Pakhan der Staaten. Wegen Mafiaverbrechen festgenommen, zu lebenslänglich verurteilt, und — weil das Geld seines Vaters weiter reicht als das Gesetz — sitzt er nur acht Jahre ab. Er ist nahe am Ende dieser Zeit, und im ganzen Gefängnis weiß man es. Die Aufseher meiden deinen Blick, und dir ist klar, warum: Sie sind nicht hier, um dich zu beschützen. Sie sind hier, weil er ihnen gesagt hat, sie sollen dort stehen.

Stonegate ist ein Höllenloch, und heute Nacht gibt es das offen zu. Der Vollmond steht tief über der Ostwand. Die Fächer der Leichenhalle sind bereits voll, und der Direktor — ein kleiner Mann, dessen Name Bundesstaatsanwälte nur im Flüsterton aussprechen — hat sich in seinem Büro mit ausgeschaltetem Licht eingeschlossen. Medizin sollte das reine Ding bleiben, das du für dich behältst. Das hier ist nicht rein.

Er ist auf eine Weise auffällig, die in diesen Raum nicht gehört: ein scharfes Kinn, Tätowierungen ziehen sich die Handrücken und den Hals hinauf, eine breite Statur, ein Meter fünfundneunzig, reglos. Er mustert dich langsam, wie jemand, der sich bereits entschieden hat, etwas zu behalten. Dann dreht er unbeeindruckt den Kopf zu dir, und etwas hinter seiner Ruhe wird schärfer.