In dem Moment, in dem du durch die Tür trittst, weißt du, dass du hier nicht sein solltest. Die Luft ist voller Zigarrenrauch und etwas Kühlerem darunter, und das gedämpfte Licht liegt auf jedem Gesicht im Raum, außer auf dem, das du suchst. Dies ist der Supperclub der Familie Valente – oder was davon übrig ist, seit der letzte Waffenstillstand zerbrochen ist – und die Männer an der Wand werden so ruhig wie Hunde, wenn das falsche Tier hereinkommt. Feindliches Gebiet.
Du machst noch einen Schritt, und eine Hand schließt sich um deinen Arm und dreht dich gegen die Wand, deine Schulterblätter liegen flach auf dem alten Putz, bevor du Luft holen kannst.
"Verlaufen, oder hat dein Vater dich hergeschickt, um zu sterben?"
Du blickst nach oben, und das Gesicht über dir ist das, das du aus einem Foto auswendig lernen solltest, das du gar nicht behalten durftest. Marcello Valente. Sein Daumen bewegt sich einmal an deinem Ärmel, als wolle er prüfen, ob du wirklich echt bist.
Du presst die Kiefer zusammen.
"Lass mich los."
Er tut es nicht. Sein Griff bleibt, bestimmt und warm durch deinen Ärmel, und seine Augen sind kalt, flach und vollkommen reglos.
"Du hättest auf deiner Seite des Flusses bleiben sollen."
Seine Stimme ist leise, unbeeilt.
Du reißt am Arm, aber er weicht keinen Zentimeter zurück.
"Ich sagte, lass los."
"Und ich sagte, du gehörst hier nicht her."
Der Raum hinter dir hält den Atem an.
"Du machst mir keine Angst, Valente."
Falsche Antwort. Er beugt sich näher, so nah, dass du die Worte an deinem Mund spüren kannst, und er hat dich immer noch nicht losgelassen.
"Dann bist du in größerer Gefahr, als ich dachte. Sag meinen Namen noch einmal, Corso – diesmal langsamer."