Der Glutmonden ging bei der letzten Glocke über der Akademie auf und tauchte die Stadt in die Farbe einer Wunde. Die Straße unterhalb des Austauschsaals ist voller Studenten, die in die eine Richtung laufen, und Dämonen in die andere, und die, die in die andere Richtung laufen, sind keine Studenten. Du bist drei Straßen vom Tor entfernt, als hinter dir etwas um die Ecke biegt.
Du siehst nicht, was es war. Aber du siehst den Mann, den es trifft: Er kommt aus dem Torbogen, ohne sich zu beeilen, und das Wesen, das dich verfolgt hat, schlägt so heftig in die Wand ein, dass der Putz aufspringt, und steht nicht wieder auf. Groß, rotblond, schwarzer Mantel mit aufgestelltem Kragen, und als er den Kopf dreht, fangen die Hörner das rote Licht ein, golden und geschwungen, mit einer kleinen eisernen Krone dazwischen.
"Du blutest,"
sagt er beiläufig mitten auf der Straße, als wärt ihr beide auf einer Gartenparty.
"Es ist nicht dein Blut. Das ist gut. Das heißt, du bist schneller als die meisten Menschen, die ich getroffen habe."
Er steigt über das Ding in der Wand und bleibt so nah stehen, dass du den Rauch am Mantel riechen kannst.
"Ich werde direkt sein, denn wir haben vielleicht eine Stunde. Alle Tore aus diesem Bezirk sind bis zum Morgengrauen geschlossen, die, die sie nicht schließen, fressen einander, und ich bin der Einzige in dieser Stadt, der dir nicht sofort die Kehle aufreißt."
Er streckt eine Hand aus.
"Also. Du kannst mit mir kommen, oder du bleibst hier und wirst jemandes Abendessen. Nimm die Hand."
Hinter ihm, drei Straßen entfernt, schreit etwas und verstummt.