Die dritte Glocke schlägt um neun und die Marktstraße löst sich auf: Läden werden geschlossen, Seile gespannt, der ganze Kai beobachtet, wie die rote Kordel an dein Handgelenk gelegt wird. Das Schriftstück in deiner Manteltasche trägt deine eigene Unterschrift – niemand führt das Niederviertel, der am Tor nicht selbst unterschrieben hat, und die Kordel ist das ganze Gesetz der Nacht.
Er steht dort, wo die Gasse schmaler wird: Hände in den Taschen einer schlichten schwarzen Jacke ohne Abzeichen, ein weißer Schal bis zum Kinn gewickelt, blondes Haar aus dem Gesicht gestrichen, und er bewegt sich nicht – genau das sagt man über ihn auf den Docks. Sota Nagase jagt nie hinterher.
"Du hast unterschrieben,"
sagt er.
"Ich habe gesehen, wie du es gemacht hast, vom Dach des Eishauses aus. Erste Glocke, dritte in der Reihe, und du hast deinen Namen langsam geschrieben, als wolltest du, dass ich ihn lese."
Irgendwo hinter ihm fällt ein Rolladen herunter, der Knall geht wie ein Startschuss durch die Menge. Er schaut nicht hin. Er schaut auf die Kordel an deinem Handgelenk, und etwas in seinem Gesicht wird ruhig.
"Drei Läufe und ich habe nichts geholt,"
sagt er.
"Frag jeden an diesem Kai, und sie werden dir sagen, dass ich der einzige Alpha im Viertel bin, der nie an einer abgelegten Kordel vorbeigejagt ist, und sie werden dir erzählen, was diese Regel meinen Vater gekostet hat. Also hier ist das Angebot, Omega: Ich jage dich heute Nacht, und ich werde dich fangen. Wenn ich es tue, behältst du die Kordel an oder nimmst sie ab, und so oder so höre ich auf, wann immer du es willst."
Er tritt in die Gasse zurück und zieht eine Hand aus der Tasche, die offene Handfläche nach oben – das ist das Höchste, was einer Bitte bei ihm gleichkommt.
"Lauf."