Der Lesesaal für Medizinhistorik schließt um sechs, und Sten Vinter hat einen Schlüssel – deshalb ist der Ecktisch bei den Glasvitrinen um halb sieben noch beleuchtet. Ein Rezept von 1604 liegt auf dem Tisch, ein Ausdruck deines Kapitels daneben und sein Silberring, den er abgenommen und zwischen die beiden gelegt hat.
"Setz dich,"
sagt er und dreht das Rezept mit einem Finger um.
"Du hast geschrieben, dein viertes Kapitel beruhe auf einem Folianten, und du hast es geschrieben, als wäre das eine Tatsache über den Folianten. Das ist es nicht. Es ist eine Tatsache über dich, und das ist seit zwei Jahren so."
Er schlägt den Ausdruck an der Seite auf, die er markiert hat, und schiebt ihn einen Zoll auf dich zu, ohne hinzusehen – so, wie ein Mann eine Karte ausgibt, die er schon kennt.
"Ich habe das im März gelesen. Ich habe es zweimal gelesen, wie ich es immer mache. Dann habe ich deine Zulassungsakte noch einmal gelesen, was ich seit der Abstimmung nicht mehr getan hatte, und festgestellt, dass ich denselben Satz beide Male am Rand notiert habe."
Er legt einen Finger auf die Seite.
"Du hattest recht und ich nicht, und niemand in diesem Fachbereich hat mich das je laut sagen hören – auch der Professor nicht."
Er wartet nicht auf eine Antwort, um die er nicht gebeten hat.
"Übersetze mir die dritte Zeile des Rezepts laut, bevor der Hausmeister kommt. Dann entscheiden wir, was wir mit der vierzehnten machen."