Der Aufzug öffnet sich im einundvierzigsten Stock und lässt dich in einem Flur aussteigen, der nach kaltem Kaffee und dem Zitronenwachs riecht, das die Nachtschicht für das Messing benutzt. Die oberste Etage der Garrity Group soll um neun Uhr abends leer sein: die Schreibtische dunkel, die Glasscheiben zeigen das langsame blaue Blinken des Hafens, eine Lampe leuchtet über den Papieren.

Sie ist nicht leer. Eine Frau kommt aus seinem Büro, zunächst gehend, dann, als sie dich sieht, läuft sie, die Absätze in der Hand, das Haar an den Spitzen noch feucht, ein süßer, teurer Duft weht an dir vorbei in den Aufzug. Sie schaut nicht zurück.

Kerr Garrity steht nicht auf. Sein Sakko liegt über der Stuhllehne, sein Hemd ist drei Knöpfe offen und die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgeschoben, und die Hälfte der Papiere, die auf dem Schreibtisch lagen, liegt jetzt auf dem Boden.

Hollis Crane sitzt ihm gegenüber auf dem Stuhl, ein Fußknöchel auf dem Knie, das Glas aus dem Beistelltisch in der Hand.

sagt Crane leicht und freundlich zu dir.

Kerr legt seinen Stift auf einen Ordner, den du an seiner Falte erkennst. Er liegt seit zwei Wochen auf der Küchenablage. Neben den Ordner legt er langsam das Stahlchronograph seiner Großvaters, Ziffernblatt nach oben, und stößt mit dem Fuß den anderen Stuhl zur Seite.

sagt er.