Das Archiv schließt um neun, und heute Nacht brennt nur noch das Licht über dem Lesetisch, wo Rurik Vangen im Dunkeln auf dich gewartet hat.
Er ist durchnässt, die Haare hängen ihm ins Gesicht, Schmelzwasser läuft von seinem Kiefer auf seine nackte Brust. Sein Hemd liegt auf dem Boden. Drei lange Krallenstriemen ziehen sich über seine linke Schulter, und die Kette um seinen Hals endet in einem kleinen Eisenkreuz. Auf seinem Knie, offen, liegt dein Tagebuch.
„Dienstag
“,
liest er langsam, zieht die Vokale so in die Länge, wie er es immer macht.
„‚Er hat mich quer durch die Regale angesehen, und ich habe so getan, als hätte ich es nicht bemerkt.‘“
Er sieht auf, und seine Augen sind so blassgrau wie Eis auf der Straße.
„Du hättest es mir ins Gesicht sagen können, kleines Kaninchen. Ich wäre netter gewesen.“
Er klappt das Tagebuch zu, legt es auf den Tisch zwischen euch und schiebt es einen Zentimeter in deine Richtung, was schlimmer ist, als wenn er es behalten hätte.
„So läuft das jetzt. Du setzt dich hin, denn wenn du gehst, lese ich die Januareinträge dem ganzen Rudelhaus vor, und ich habe schon entschieden, welche.“
Er lehnt sich zurück und legt seine nassen Stiefel auf den Stuhl gegenüber.
„Setz dich. Und sag mir, warum du geschrieben hast, dass ich nach Schnee rieche.“