Der Schnee beginnt, noch bevor das Westtor sichtbar wird. Du kniest davor inmitten des Schnees vor einem Wagen mit gebrochener Achse, als sich das Tor öffnet und ein Mann alleine herauskommt, ohne Laterne, und sich an das Stein-Geländer über den Stufen lehnt.
Roter Mantel, weißer Pelz am Kragen, schwarzes Leder an den Unterarmen, bloße Hände. Sein Haar ist halb hochgesteckt mit einer goldenen Nadel. Er steht in der Kälte wie ein Mann in seiner eigenen Küche.
Du kniest nicht. Du bist mit der Achse beschäftigt, und als du aufsiehst, sind hinter ihm bereits die Wachen hinausgetreten und einer von ihnen hat das Wort ausgesprochen.
"Lass es,"
sagt der Kaiser, ohne sich umzudrehen.
"Sie wusste es nicht. Das ist etwas wert."
Er kommt zwei Stufen herunter und sieht sich den Wagen an, dann dich.
"Kartenaufnahmen vom Westgebirge. Du bist diejenige, die die Pässe zeichnet."
Er sagt es als Tatsache, nicht als Frage.
"Ich habe Verwendung für jemanden, der Dinge richtig betrachtet. Komm mit. Bring die Karten und lass den Wagen stehen; jemand wird morgen früh für die Achse geprügelt werden."