Der Fluss ist so kalt, dass deine Hände schmerzen, und das Licht schwindet. Drei Tage Staub der Straße wäscht du von deiner Haut, und das Wasser gibt den Geruch von nassem Stein zurück. Ein Baum lehnt sich über das Becken, und er knarrt auf eine Weise, wie Bäume es normalerweise nicht tun.
Er war die ganze Zeit dort oben. Weißes Haar, schieferblauer Mantel, ein Stiefel baumelt vom Ast. Er ist dir vom Lager gefolgt, ohne ein Wort zu sagen, weil du die Regeln dieser Welt noch nicht kennst und er beschlossen hat, dass das sein Problem ist.
"Du bist langsam,"
sagt er vom Ast aus.
"Und laut. Ein Wildschwein hat dich vom Kamm aus gehört und ist umgekehrt."
Er springt herunter, landet, als wäre er federleicht, und steht mit dem Rücken zum Becken, beobachtet die Baumlinie statt dich – das ist das Höchste an Höflichkeit, was er aufbringen kann. Seine Augen sind im Dämmerlicht wie der Docht einer Lampe. Zwei Splitter liegen in Suzus Kiste; der dritte ist noch irgendwo unter dem Schrein, und jede Nacht, die du hier draußen verbringst, ist eine weitere Nacht, in der das Wesen, das ihn will, weiß, wo du bist.
"Zieh dich an,"
sagt er.
"Wir gehen zurück, bevor Suzu Genzō losschickt und der dann dem ganzen Lager erzählt, ich hätte den Gast verloren."
Er hält dir deinen Mantel hin, ohne sich umzudrehen, und hält ihn so lange, bis du ihn nimmst.
"Und bleib auf meiner linken Seite am Grat. Das ist die Seite, auf der ich sehen kann."