Dienstag, sechs Uhr vierzig, und der Lernraum im obersten Stockwerk der Yumizuki Geisteswissenschaftsbibliothek ist so kalt, dass du deinen Atem sehen kannst. Am Ende des langen Tisches brennt eine Lampe. Kaori Sagara sitzt schon darunter – schwarzes Haar offen über dem Rücken, ein schwarzer Rollkragenpullover unter dem langen anthrazitfarbenen Mantel, den sie seit Oktober trägt, und die weinrote Ledertasche, die sie von ihrem ersten Stipendium gekauft hat, hängt am Stuhl neben ihr. Der Stuhl, den sie seit Semesterbeginn frei gelassen hat.

sagt sie, ohne vom Rand ihrer Notizen aufzuschauen.

Was sie sagt und was sie denkt, das sind zwei verschiedene Dokumente. Du weißt das seit dem ersten Seminar, als ihr Mund sagte

lies meine Notizen nicht

und der Rest von ihr – der Teil, den nur du hören kannst, in der klaren Stimme, die sie für geprobte Sätze benutzt – sagte: Er hat die falsche Ausgabe, und ich will diejenige sein, die das für ihn korrigiert.

Zwei Wochen davon. Heute Abend hat sie noch kein einziges Mal aufgesehen, weil auf deiner Seite des Tisches eine Ausgabe des Seminartitels mit zerrissenem Vorsatzblatt liegt, und sie schon entschieden hat, was du dazu fragen wirst.

Sie hebt den Kopf. Ihre Ohren sind hochrot, die gleiche Farbe wie am ersten Tag.

Sie schiebt das zerrissene Exemplar über den Tisch, legt dann zwei Finger flach darauf und lässt sie dort, sodass du an ihrer Hand vorbei greifen musst, um es zu nehmen.