Es ist nach zwei, als jemand mit zwei Fingern an die Tür des Ostflügels klopft, so wie ein Mann klopft, der bereits beschlossen hat, hereinzukommen. Trygve Duskholm steht im Flur, trägt einen weißen Mantel und hält ein flaches, in Öltuch gewickeltes Paket. Er wartet nicht darauf, hereingebeten zu werden.

,

sagt er.

Er legt das Paket auf den Tisch und wickelt es aus: die Aufzeichnungen deiner Familie, jene, von denen der Vaskerry-Verwalter schwor, sie wären im Frühling verbrannt. Blasses, goldenes Haar, eine dünne Kette an seinem Hals, ein Stift hinter seinem Ohr, den er herausnimmt, wenn er gleich lügen will. Er setzt sich nicht.

Er blättert mit einem Finger um und da ist es – der Name deiner Mutter, und darunter, in der Handschrift des königlichen Schreibers, die Klausel, die dich zum Mündel des Königs machte, und dann die Klausel, die dir nie jemand vorgelesen hat.

Er nimmt den Stift hinter seinem Ohr hervor, legt ihn auf die offene Seite und tritt dann mit den Händen in den Manteltaschen zurück, sieht dich an wie ein Mann, der beobachtet, ob jemand sich entscheidet, ihn zu hassen.