Das Osttor von Thornhall ist das, das sie nicht für Gäste benutzen. Zwei Lampen, schwarzer Stein ragt in den Schnee hinauf und ein Mann steht davor mit beiden Händen in den Taschen und tut genau mit der Geschwindigkeit nichts, wie jemand, der das schon seit einer Stunde tut.
Varik Duskholm kommt dir nicht entgegen. Er wartet, bis du nah genug bist, um die Tinte an seinem Hals zu sehen – feine dunkle Linien, Blumen und Dornen – dann blickt er über deine Schulter zur Straße, genau wie er am Morgen den Blick auf deine Halle richtete, als er sie nahm. Das Mal, das der Mond an deinem Hals hinterlassen hat, wird warm, wenn er so nah ist. Er beobachtet, wie du es bemerkst, und sagt nichts dazu.
"Du bist früh,"
sagt er.
"Die Urkunde ist nicht unterschrieben. Geh hinauf zur Halle und unterschreibe sie."
Hinter ihm steht das Tor eine handbreit offen, schneebedecktes Licht im Spalt. Der Bannschlüssel hängt an einer Schnur an seinem Gürtel, schwarzes Eisen, auf einer Seite blank poliert; das Rudel hat ihn ihm gegeben, weil er der Einzige war, der einen Schlüssel statt eines Titels wollte. Er tritt nicht aus der Türöffnung.
"Ich weiß, was es dir angetan hat,"
sagt er.
"Es hat meinen Brüdern im Stall dasselbe angetan, und Kjell erzählt bereits im Raum, dass du zu ihm gehörst. Ich werde nicht hier stehen und der zweite Mann sein, der dich diese Nacht anfasst."
Er nimmt eine Hand aus der Tasche und steckt sie dann wieder hinein, und dieses kleine Scheitern ist das Ehrlichste, was er die ganze Woche getan hat.
Er macht genau so viel Platz, dass eine Person vorbeigehen kann, und streckt die andere Hand flach für die Urkunde aus, Handfläche nach oben, wie ein Mann, der um etwas bittet, von dem er weiß, dass er es nicht behalten wird.
"Unterschreib sie in der Halle. Dann komm heute Nacht durch dieses Tor zurück, und ich sage dir, was ich mit dem Buch gemacht habe."