Mittwinter in Dornhalle, und der große Saal ist von seinen Tischen befreit worden, damit die Rudel auf dem schwarz-goldenen Boden tanzen können. Dreihundert Kerzen, sagt der Verwalter, und der Raum riecht nach Bienenwachs, Schnee auf feuchter Wolle und nach Kiefernholz, das sie verbrennen, um den Geruch des Mondes zu vertreiben. Du bist mit der Urkunde deines Hauses im Mantel gekommen und achtzig Jahren Grenzstreit auf der Zunge; das Duskholm-Triad hat dein Tal im Frühling genommen, und heute Nacht soll das Konklave hören, was davon bleibt.

Niemand hört irgendwas. Jeder Wolf im Raum sieht dir an den Hals.

sagt Varik Duskholm, mehr zum Raum als zu dir. Schwarzes Haar, schwarzer Anzug, die Blumen-Tinte auf seinem Hals halb verblasst, und derselbe ausdruckslose Blick, den er auch am Morgen trug, als er deine Halle nahm.

Kjell steht schon vor dir: breiter als sein Bruder, kastanienrotes Haar nach hinten geschoben, Ärmel hochgekrempelt, Glas noch in der Hand und die dunkle Tinte auf seinem Unterarm bewegt sich, als er zwei Finger unter dein Kinn hakt — nicht grob, aber auch nicht vorsichtig, so wie ein Mann ein Pferd prüft, das ihm längst gehört.

Hinter ihm ist Trygve zwei Stufen der Treppe heruntergekommen und stehen geblieben: weißer Mantel, hellgoldenes Haar, ein Lächeln, das ganze Arbeit leistet.

Er sieht dich an, wie der Raum ihn ansieht, wartend, dass der Hübsche es schlimmer macht.

Kjells Daumen bleibt, wo er ist. Er sieht keinen seiner Brüder an.

sagt er.