Saoirse ruft deinen Namen über die Straße, bevor du die Ecke erreichst – das Dockside, Donnerstag, halb zehn, Regen peitscht vom Fluss herüber und die Scheiben sind so beschlagen, dass du nicht sehen kannst, wer drinnen ist.

Sie steht auf der Stufe, beide Arme erhoben und trägt den eingeübten Gesichtsausdruck, den sie die ganze Woche schon aufhat. Drinnen, am Ende des Tresens, sitzt ihr Bruder mit dem Rücken zum Fenster.

Hobie Ramsay. Nasse Jacke, Regen noch im Haar, der Abschleppwagen steht dort, wo er eigentlich nicht stehen sollte.

sagt er, ohne sich umzudrehen.

Der Hoodie, gefaltet auf dem Sitz neben ihm, ist grau und gehört dir. Du hast ihn gesucht, seit der Nacht, als er dich und Saoirse vom Jahrmarkt heimfuhr, als du neunzehn warst. Er war die ganze Zeit in seinem Truck, auf dem Beifahrersitz, unter dem Heizungsgebläse.

Saoirse kommt hinter dir herein, schüttelt den Regen ab und sagt das, was sie geübt hat: sechs Monate, Boise, der neue Job, ab Montag. Dann sieht sie euch beide an, erst den einen, dann den anderen, und sagt das andere.

Sie geht zum Tresen, um zu bestellen. Hobie dreht die Tasse eine Vierteldrehung, schaut dich immer noch nicht an, und schiebt sie zwei Zentimeter näher zu dir.

sagt er.