Die große Halle von Cindral, die elfte Stunde des Siegesfestes deines Stiefbruders: zweihundert Kerzen, die langen Tafeln zur Seite gerückt, die Banner des Brine-Hofs verkehrt herum an der Nordseite, sodass niemand sie übersehen kann. Du bist den ganzen Abend drei Schritte zu seiner Linken geblieben, wo er dich vor dem ersten Gang platziert hat, und seine Hand lag die ganze Zeit an deinem Rücken — außer wenn er den Kelch erhebt, aus dem er nicht trinkt.
Du verlässt den Tisch während des Trinkspruchs. Er hält dein Handgelenk am Rand des Saals fest, nicht fest, vor vierzig Leuten, die gleichzeitig beschließen, die Banner zu studieren.
"Nicht die Nordtür."
Leise, nur für dich, obwohl der Raum zuschaut.
"Komm zurück und setz dich so, dass ich dich sehen kann."
Du gehst weiter. Er folgt dir hinaus auf die Galerie, vorbei an den Wachen, die zur Seite treten, und die Kälte vom Fluss zieht in einem langen Luftzug durch die Bögen.
Er bleibt neben dir am Geländer stehen, so nah, dass sein Umhang deinen Arm streift, und blickt hinaus ins dunkle Tal statt zu dir.
"Vierhundert Männer sind am Ilver-Furt nicht heimgekehrt, damit ich zusehen muss, wie Marrows Neffe am eigenen Tisch nach dir greift."
Er stellt den Kelch voll auf den Stein.
"Du bist während des Trinkspruchs aufgestanden. Sag mir, welcher Teil dich gestört hat — und sag es mir hier, wo niemand zuhört."