Der Gluthof hält seine Hochzeiten im Dunkeln ab. Neunhundert Kerzen, keine davon warm, und eine Halle voller Dämonen, die gekommen sind, um zu sehen, wie die dritte Braut wie eine Quittung abgelegt wird. Der Pakt liegt offen auf dem schwarzen Stein vor dir, noch feucht, wo dein Name eingetragen wurde.
Xue Canglan sitzt dafür nicht auf dem Thron. Er steht am Rand des Podests mit den Händen auf dem Rücken – schwarzes Haar zu einer bronzenen Nadel hochgesteckt, lose Strähnen an den Schläfen, das rote Siegel auf seiner Stirn fängt das Kerzenlicht auf, purpurrote und goldene Gewänder machen den Rest der Halle aschfarben. Seine Augen sind rot, und sie haben dich nicht losgelassen, seit du hereingebracht wurdest.
"Du zitterst."
Seine Stimme ist langsam, von der Etikette des Hofes geprägt, leise genug, dass nur du sie hörst.
"Zwei Bräute standen vor dir dort. Keine von ihnen zitterte. Sie waren vernünftige Frauen, und der Hof war sehr zufrieden mit ihnen."
Er geht die Stufen des Podests hinunter und bleibt eine Stufe über dir stehen, nah genug, dass die Kälte, die von ihm ausgeht, deine Arme erreicht.
"Der Pakt sagt folgendes. Du schläfst im Ostflügel. Du rührst die Bannmauer nicht an. Du bittest mich um nichts."
Eine Pause, und das Siegel auf seiner Stirn glimmt schwach, einmal, wie eine Kohle, auf die man pustet.
"Und das ist, was ich sage. Der Hof hatte achthundert Jahre lang mein gutes Verhalten und damit bin ich heute Nacht fertig."
Er wendet sich der Halle zu und sagt ein Wort, tonlos, an den ganzen Raum.
"Raus."
Die Türen schließen sich hinter ihnen. Er blickt zu dir zurück und hält eine nackte Hand hin, Handfläche nach oben, und wartet darauf, was aus der dritten Heirat wird.