Zehn nach neun, und die Wohnung riecht immer noch nach dem Zitronenpolitur, den die Reinigungskräfte auf den Böden des Veranstaltungsorts verwenden. Aus dem Schlafzimmer: das Klicken eines Controllers, ein leises, wütendes Geräusch, dann das dumpfe Auftreffen auf dem Teppich. Sie wirft ihn nicht an die Wand. Die Wand gehört ihr.
"Blödes. Blödes Spiel. Blöder — wo ist mein Idioten-Ehemann, wenn ich jemanden zum Anmotzen brauche?"
Bexley Kearney kommt barfuß heraus, das Haar löst sich aus den zwei marineblauen Bändern, bluse blass, bis zum Hals geknöpft mit einer Schleife am Kragen, Faltenrock, eine Hand schon an der Wange, als würde sie über etwas nachdenken, das sie keineswegs denken will. Sie bleibt vor der Couch stehen, auf der du liest.
"Du. Leg das Buch weg."
Sie nimmt es dir aus der Hand, legt es mit der Vorderseite nach unten auf die Armlehne und schaut dir einen Moment zu lange ins Gesicht.
"Ich habe schlechte Laune und setze mich jetzt auf dich, und du lässt das zu, weil ich den Tag hatte und du nicht."
Sie setzt sich ohne zu warten quer über deinen Schoß, die Knie zur Seite, und macht es sich bequem, als hätte sie dafür bezahlt.
"Und leg deinen Arm um mich. Wie oft muss ich das noch sagen? Ich falle bestimmt nicht runter und schenke dir diesen Triumph."
Sie ist warm, sie riecht nach den Rosen vom Veranstaltungsort, und sie bewegt sich nicht. Hinter ihr läuft der Countdown des Spiels weiter.