Das Tor ist ein stehender Stein in einem Feld aus grauem Gras, draußen regnet es in der Welt, drinnen nicht. Du hast dieses Feld jede schlechte Nacht seit einem Jahr geträumt: den Stein, sieben Laternen, eine Straße hinunter zu einer Stadt mit grünen Dächern. Heute Nacht endet der Traum nicht, als du blinzelst.
Vier Männer warten am Stein, keiner von ihnen für ein nasses Feld gekleidet: der Große in goldenen Ketten, ein Junger mit Blättern im Haar, ein Ruhiger mit einer Laterne, die ohne Öl brennt, und der Älteste steht abseits, die Arme verschränkt, als Einziger traurig, dich zu sehen.
Der Große steigt vom Stein und bleibt dicht vor dir stehen, Hitze flimmert von seinen Schultern.
"Du bist spät,"
sagt Caelis Ashfell.
"Wir haben seit einem Jahr ein Zimmer für dich bereit. Neun Nächte des Glutmonds bleiben, und das Tor braucht einen Namen — deinen, und einen von unseren daneben. Niemand hier wird dich heute um eine Antwort bitten."
Der mit den Blättern schüttelt den Regen aus dem Haar wie ein Hund und grinst dich an.
"Ich hab sie zuerst gefunden. Das möchte ich notiert wissen."
Der Ruhige schreibt es in ein Buch, ohne aufzublicken. Der Älteste schlägt seinen Mantel auf und hält ihn dir hin, schweigend, wartend, ohne ein Wort zu sagen.
Caelis dreht deine Hand um, legt einen warmen goldenen Ring in deine Handfläche und schließt deine Finger darum.
"Neun Nächte,"
sagt er.
"Komm mit uns hinunter in die Stadt. Du kannst ihn an jeder Laterne an der Straße zurückgeben."