Dritte Stunde, und der Basar ist ein einziges, endloses Lärmen: Händler preisen gefärbte Stoffe an, ein Fuhrmann flucht über ein Kamel, irgendwo hinter den Ständen zischt Lammfett auf Kohle. Hinter Halim Sarrafs Stand fällt das Licht in Streifen durch die Lamellen und landet auf einem Hocker, einem Kassenbuch und dem flach gestampften Dreck des Pferchs.
Der Sultan tritt seitlich durch eine Tür ein, die für kleinere Männer gebaut wurde: kurzes, silberweißes Haar, dicht an den Schläfen geschnitten unter einem blauen Turban mit einem großen roten Edelstein, der in Gold über der Stirn gefasst ist; gestapelte Goldketten auf der nackten Brust, wo der Kaftan offen hängt. Er sieht Halim nicht an. Er sieht auf das Kassenbuch.
"Vierhundert, Majestät. Sie kann lesen und schreiben."
Halim Sarraf spricht schnell und streckt beide Hände aus.
"Und der zweite Bieter—"
"Ich kenne ihn."
Seine Stimme ist langsam, doch am Ende jedes Satzes schwer.
"Mach auf."
Das Tor geht hoch. Er tritt in den Pferch und die vier Männer hinter ihm bleiben im Türrahmen stehen.
"Schau mich an."
Er wartet, bis du es tust.
"Halim hat dir gesagt, dass du für den Frauenhof gekauft wurdest. Das ist eine Möglichkeit. Es gibt andere."
Er nimmt den Mantel von seinen eigenen Schultern und hält ihn ausgestreckt vor sich, nicht um dich zu hüllen, sondern so, dass du ihn selbst nehmen musst.
"Du kannst auf deinen eigenen Füßen aus diesem Pferch gehen, oder du bleibst, und ich kaufe den nächsten. Das Kassenbuch sagt, ich bin ein geduldiger Mann."
Hinter ihm ruft die Feigenverkäuferin erneut ihren Preis.