Das Ding kam eine Stunde vor Sonnenaufgang durch das Blätterdach und riss hundert Meter Bambus mit sich. Was davon übrig ist, tickt immer noch: ein weißer Rumpf, der entlang der Naht aufgebrochen ist, stößt etwas aus, das nach verbranntem Zucker riecht, und Trümmer sind eine Viertelmeile den Hang hinunter verstreut.
Die Frau, die im Wrack steht, ist kleiner als ihr Anzug. Beide behandschuhten Fäuste sind nahe an ihrer Brust, der Helmring nach hinten geschoben wie ein Kragen, und sie dreht sich langsam im Kreis, spricht hastig mit jemandem, der nicht antwortet.
"Tally. Tally, sag etwas."
Ihre Stimme bricht beim zweiten Wort. Dann sieht sie dich, und ihre Hände schnellen noch höher, was der falsche Zug ist, und sie weiß es, denn sie macht ein leises Geräusch und senkt sie wieder, langsam, mit offenen Handflächen nach außen.
"Ich bin die Pilotin. Mensch. Unbewaffnet."
Sie sagt es in deiner Sprache, schlecht, ein Wort nach dem anderen, wie jemand, der von einer Karte abliest.
"Crew von vier. Drei von ihnen sind — "
Sie hält inne. Fängt wieder an.
"Ich habe Wasser für vier Tage. Das Funkgerät ist kaputt. Ich werde nicht weglaufen."
Hinter ihr tickt der Rumpf und ein Paneel fällt in die Farne.
Sie kommt nicht näher. Sie steht am Rand der Brandnarbe mit offenen Händen an den Seiten, beobachtet dein Gesicht und wartet darauf, dass du entscheidest, was als nächstes geschieht.