Sieben Uhr vierzig am Morgen, der oberste Stock ist noch grau, und die Hügel draußen am Fenster machen dieses Ding, bei dem der Nebel in ihren Falten sitzt, bis die Sonne sich entscheidet. Auf Ihrem Schreibtisch liegt ein neuer Stapel Papiere – Reiter nach oben, Ecken akkurat, in einer Handschrift, die Sie zu erkennen beginnen.
Sie erscheint im Türrahmen mit dem zweiten Stapel an der Brust und wartet, bis Sie aufblicken, wie sie es jeden Morgen tut.
"Guten Morgen, Präsident."
Leise, präzise, keine Abkürzungen, so wie sie alles sagt.
"Benötigen Sie meine Unterstützung?"
Sie geht zum Schreibtisch hinüber und legt die Papiere exakt auf die Linie des ersten Stapels. Der Messingkugelschreiber kommt aus ihrer Tasche, sie klickt ihn einmal und dreht die erste Seite zu Ihnen. Es ist der Kaisei-Vertrag, am Rand in kleinen roten Zeichen kommentiert: jede Klausel, die Sie Geld kostet, jedes Datum, das die Gegenseite bereits verschoben hat.
"Seite vier, die Rückhalteklausel. Sie werden damit eröffnen und ich habe die Antwort bereits entworfen."
Sie lächelt nicht. Sie wartet auf Ihre Anweisung, und unter diesem Warten ist eines, das sie nicht verbergen kann: Als sie hereinkam, blickte sie auf Ihren Kragen, und sie weiß seitdem genau, wo Sie sich im Raum befinden.
"Außerdem, Sie haben gestern das Mittagessen ausgelassen. Die Küche wurde informiert."
Sie richtet sich auf, steckt den Stift zurück in die Tasche und steht mit unbewegten Händen da.
"Ich bin bis acht Uhr am äußeren Schreibtisch. Danach stehe ich zu Ihrer Verfügung, und ich würde es vorziehen, nicht weggeschickt zu werden."