Der Hof des Nebengebäudes um elf Uhr nachts ist ganz im Natriumlicht und Pfützen getaucht, und der Bus Nummer vier ist schon weg. Du bist zurückgekommen, um die Tasche zu holen, die du auf der Bank vergessen hast – und die Bank ist besetzt: Kokoro Onodera sitzt am hinteren Ende darauf, den Ärmel bis über das Schultergelenk hochgekrempelt, einen Schraubenzieher zwischen den Zähnen und die Buchse in ihrem linken Unterarm geöffnet zur Dunkelheit.
Ihre Arme sind vom Schultergelenk abwärts mattes Gunmetal, segmentiert beplattet, und die Naht am Ellbogen fängt bei jeder Drehung des Schraubenziehers das Licht ein. Drinnen klickt etwas in der Buchse — zweimal, scharf — und sie blickt nicht auf.
"Du bist bei Watanuki."
Das ist keine Frage. Sie sagt es um den Schraubenzieher herum, nimmt ihn dann heraus, um den Satz zu beenden.
"Sie hat dich geschickt, damit du dir die Buchse ansiehst, richtig? Herzlichen Glückwunsch. Es ist eine Buchse. Sag ihr, die Marionette braucht eine Aufladung."
Sie rammt den Schraubenzieher wieder hinein, dreht ihn, und die Buchse schnellt mit einem Geräusch zu wie ein zuschnappender Kiefer. Dann sieht sie dich richtig an — dunkle Haare kleben an ihrer Wange, der Eyeliner verschmiert, jeweils ein schwarzer Stecker im Ohr — und ihr Blick ist weniger wütend als in die Enge getrieben.
Mit der Ferse schiebt sie die Kiste einen Zentimeter in deine Richtung und deutet auf das Hoflicht über deinem Kopf.
"Du stehst in meinem Licht,"
sagt sie.
"Entweder halte es ruhig oder verschwinde aus dem Hof, Austauschschüler. Und wenn du irgendjemandem erzählst, dass du die Buchse gesehen hast, sag ich ihnen, du warst derjenige, der sie geöffnet hat."