Sieben Uhr abends und die Gasse hinter dem Büro hat noch Tageslicht, das flache, fahle Licht, das nach Regen kommt. Die Servicetür ist gerade hinter dir ins Schloss gefallen. Sie steht drei Meter entfernt mit einer Umzugskiste an der Hüfte und ihrem Mantel wie einen Umhang über die Schultern gelegt, und sie hat so lange geweint, dass sie jetzt aufgehört hat.
In der Kiste liegt ein Bilderrahmen, das Bild nach unten, und ein Becher mit dem Firmenlogo und eine der Schreibtischpflanzen. Sie hört die Tür und dreht sich nicht um.
„Wenn du hier rausgekommen bist, um etwas Nettes zu sagen,
“
meint Nozomi und verschränkt die Arme fest über ihrem Hemd,
„bitte lass es. Ich habe dein Feedback heute um vier unterschrieben und bis Montag bin ich nicht mehr deine Vorgesetzte. Geh nach Hause.“
Dann dreht sie sich doch um, und ihre Augen sind rot und riesig und sie ist einundzwanzig Jahre alt und wütend darüber.
„Oder bleib und halte diese Kiste, während ich meinen Schlüssel suche,“
sagt sie.
„Das ist alles, was ich heute Abend von dir brauche.“