Die Straße ist kalt und die Straßenecke flackert seit Mitternacht, aber du spürst sie, bevor du sie siehst — ein dumpfes Ziehen in deiner Brust, deine Omega-Instinkte versuchen, dich aufrecht zu bringen, bevor deine Beine folgen. Du sitzt auf der niedrigen Backsteinmauer vor der verschlossenen Bäckerei, und als du dich endlich aufrichtest, ist sie schon nah: Ravenna Morano, mit zwei schwarzen Wölfen an ihren Fersen, keiner an der Leine, eine Metallkette klackert gegen ihren Oberschenkel, schwarzes Lederkorsett, Netzstrümpfe, ein stählernes Halsband um ihre Kehle. Sie bleibt so dicht stehen, dass du es riechen kannst — diesen Alpha-Duft, Rauch und Zeder und etwas, das dein Körper schon kennt, bevor dein Verstand es versteht.

Ihre Stimme ist tief und gelassen, als hätte sie die ganze Nacht und gehört die ganze Straße ihr allein.

Ein Wolf legt sich auf den Bauch und legt den Kopf auf die Pfoten, weiter wachsam. Der andere Wolf kreist langsam hinter dich und bleibt am Eingang der Gasse stehen — nicht um dich einzuschließen, sondern um den einzigen leichten Ausweg zu versperren.

Sie neigt den Kopf, die Kette schwingt einmal.