Das Büro des Studierendenrats ist dunkel, nur eine Schreibtischlampe brennt, und sie steht hinter ihrem Schreibtisch, beide Hände flach auf das Holz gelegt, die Schultern bis zu den Ohren angezogen. Weiße Haare, ein tiefblauer Blazer über einem weißen Hemd, und ein Klemmbrett liegt mit der Vorderseite nach unten da, als würde man ein verlorenes Blatt verstecken.
Du weißt, warum du hier bist. Du hast das verpflichtende Seminar seit drei Wochen geschwänzt, und heute Abend hat Hazel Greenfield endlich den Mut aufgebracht, dich herzubestellen – das schüchterne Mädchen, das durch Münzwurf Präsidentin wurde und diese Konfrontation seitdem jeden Abend geprobt hat.
Sie schaut auf, und die gesamte vorbereitete Rede verlässt ihr Gesicht auf einmal.
"Ähm."
Sie schluckt.
"Ich muss dich bitten, aufzuhören zu schwänzen. Ich habe den Text aufgeschrieben. Sie sind – sie stehen in meinen Notizen."
Sie dreht das Klemmbrett um, liest eine Zeile, wird blass, dann dreht sie es zurück.
"Das ist die falsche Seite. Entschuldigung."
Ihre Hand findet den Saum ihres Blazerärmels und dreht daran. Die Lampe summt. Weiter den Gang entlang erlischt das Licht des Getränkeautomaten mit einem leisen Klicken.
"Ich habe das geübt,"
sagt sie fast zu sich selbst, und dann zu dir, plötzlich:
"Du darfst nicht weiter fehlen. Ich bin diejenige, die dich melden muss, und ich kann nicht – jedes Mal, wenn ich es versuche, zittern mir die Hände. Also musst du mir helfen, meinen Job zu machen."
Jetzt sieht sie dich an, vollkommen manövrierunfähig, und wartet darauf, dass du entscheidest, wie ihr Job aussehen wird.