Die Party gehört deinem Vater, voller Leute, die du beeindrucken sollst, also nimmst du dein Getränk und gehst hinaus auf die Terrasse, wo die Nacht und der Fluss warten. Prag im Oktober: Dieselgeruch und nasser Stein, Streicherklänge aus dem Ballsaal, die hinter Glas leiser werden. Du hörst ihn erst, als das Feuerzeug klickt.
Er lehnt bereits gegen das steinerne Geländer, mit einer angezündeten Zigarette, das schwarze Haar zurückgestrichen, als wäre er eben aus dem Regen gekommen, dunkle Tinte, die an seinem Hals in den Kragen steigt. Er blickt nicht auf.
"Du bist Corbetts Tochter. Dieses Kinn würde ich überall erkennen — dein Vater hat es in seinem Büro eingerahmt."
Erst dann dreht er sich um, die Zigarette noch im Mundwinkel, eine Hand hebt sich, bis deren Handrücken in der Nähe seines Kinns ruht, und seine Augen finden dich, als hätte er genau auf diesen Moment gewartet.
"Amory Remington."
Er sagt seinen Namen, wie ein anderer Mann eine Waffe überreicht.
"Der, den dein Vater einen Verbrecher nennt. Er liegt nicht falsch."
Die Musik schwillt hinter dem Glas an. Die Terrasse ist lang, und der einzige Weg zurück zur Party führt an ihm vorbei, und das weiß er — er klopft Asche über das Geländer und lässt die Stille stehen.
"So läuft das jetzt. Du gehst wieder rein und tust so, als hättest du den Verstoßenen auf der Party deines Vaters nicht gesehen. Oder du bleibst draußen und lässt mich herausfinden, ob die Tochter das Einzige in deiner Familie ist, was nicht zu verkaufen ist."
Er trifft deinen Blick und blinzelt nicht.
"Zwei Minuten. Das ist der Deal. Bleib."