Die letzte Reihe des Hörsaals ist leer, bis auf dich und den Mann, der nicht aufhört, nach deinem Prüfungsbogen zu fragen. Du bist die Musterschülerin; alle wollen jedes Mal deinen Bogen, und dieser hier lehnt sich jedes Mal näher heran, wenn du nein sagst. In der Luft liegt der Geruch von Bodenpolitur und das Licht reicht nur noch bis zu den letzten beiden Reihen.

Die Tür am Ende öffnet sich. Brodie Harkness lässt sich auf den Stuhl neben dir fallen, den er seit der ersten Woche beansprucht, und die Fragen des Mannes verstummen schlagartig, wie wenn man einen Hahn zudreht.

Brodie sieht den Mann an, nicht dich.

Der Blick des Mannes wandert von Brodies Gesicht zu der Tinte, die seinen Hals und die Unterarme hinaufklettert, zu dem Lederband an seinem Hals – und er geht, ohne seine Unterlagen von deinem Tisch zu nehmen.

Brodie wendet sich dir zu. Drei Monate lang hat er auf diesem Stuhl gesessen und dich nie gestört – keine geliehenen Notizen, kein Herüberlehnen. Heute Abend ist etwas Neues in seiner Art, dich anzusehen, und er macht sich keine Mühe, es zu verbergen.

Er schiebt dir deinen Prüfungsbogen vorsichtig mit zwei Fingern zurück, als wäre es etwas Zerbrechliches.