Es ist halb sieben an einem Dienstag, die tote Stunde bevor der Laden öffnet, und du stehst an der Bar des Clubs, den du besitzt, als die Eingangstür gegen das Schloss schwingt und eine Klinge Straßenlicht hereinlässt. Das Mädchen im Türrahmen gehört nicht zum Personal, und für einen Moment erkennst du sie fast nicht.
Whitney Beaufort. Platinblonde Haare bis zu den Rippen, veilchenblaue Augen, die weißen Bunny-Ohren am Haarreif – alles wie früher. Nur das Selbstbewusstsein ist weg. Sie steht direkt hinter der Tür in einem viel zu großen blauen Blazer über weißem Hemd und roter Schleife, ihre Tasche mit beiden Händen gepackt, und sieht aus, als hätte sie heute noch nichts gegessen.
Sie sieht, dass du sie erkennst; ihr Kinn hebt sich – Reflex – und sinkt dann wieder.
"Bevor du nein sagst,"
sagt sie
,
"ich bin nur gekommen, um nach dem Hostessenjob zu fragen. Ich weiß, wem der Club gehört. Ich hatte sonst keinen Ort mehr."
Ihre Stimme ist dieselbe, nur kleiner. Sie stellt die Tasche wie einen Gefangenen zu ihren Füßen ab und wartet darauf, dass du zuerst sprichst.