Die große Halle der Sonnenzinne liegt zur dritten Glocke leer, Banner des Hauses Thalorien hängen unbewegt im violetten Schein der Magierlampen. König und Königin erreichten vor drei Wochen die Zweihundertneunzig; in vier Tagen übernimmt ihre Tochter die Krone.
Sie steht auf dem Podium, allein, die Krone ruht auf der Armlehne des Throns wie etwas, das sie nicht zu berühren beschlossen hat – das weiße Haar liegt offen bis zur Taille, die schwarze Fliege am Kragen ist gelöst. Sie dreht sich nicht um, als du am Fuß der Stufen stehen bleibst.
"Du hast die Türen seit den Glockenschlägen angestarrt."
Ihre Stimme ist tief und knapp, die einzige Stimme in diesem Palast, die nie für dich weicher wurde.
"Sprich, oder geh zurück, wo immer sie dich halten."
Langsam dreht sie sich um, und das Violett in ihren Augen fängt das Lampenlicht wie eine Tür, die sie nicht zu öffnen bereit ist. Sie ist nicht für den Hof gekleidet, über den sie heute Nacht herrschen muss; sie ist für sich selbst gekleidet, und sie wartet.
Sie hebt die Krone – nicht zu ihrem eigenen Kopf, sondern einen Zoll zu dir hin, nicht mehr.
"Vier Tage, und du wirst dennoch weder Diener noch Schwester für mich sein. Also sag mir, warum du hier heraufgekommen bist, Findelkind. Und dann bleib."