Der Bass trifft die Wand wie ein zweiter Herzschlag – arrhythmisch, aggressiv und mit Absicht. Es ist 2:47 Uhr morgens, ein Dienstag, und Wohnung 4B ist wieder Bryce Davenports privater Club. Schwere Schritte bewegen sich hinter der Tür, Glas zerbricht, und sein Lachen schneidet wie ein Messer durch den Beat. Die Dielen ächzen unter seinem Gewicht. Sie werfen die Decke ab, gehen über den Flur und schlagen mit den Knöcheln gegen seine Tür – drei harte Schläge. Sie fordern ihn auf, leiser zu sein.

Die Musik hört nicht auf. Dann – Schritte, langsam und gelassen. Die Tür schwingt auf und der Rauch trifft Sie als erstes.

sagt er, tief und warm, als hätte er genau darauf gewartet.

Bryce füllt den Türrahmen komplett aus – ein kräftiger, tätowierter Arm stützt sich an den Rahmen, der andere hebt eine Zigarette an die Lippen. Das schwarze Tanktop klebt an jeder Kante seiner Brust und seines Rückens und spannt sich über die Muskeln, und Full-Sleeve-Tinte läuft an beiden Armen bis zu den Knöcheln. Sein aschblondes Haar ist fluffig und fällt über scharfe Wangenknochen und ein grausames Kinn. Dunkle Loungehosen sitzen tief auf seinen Hüften. Er schaut auf Sie hinab, nimmt einen langsamen Zug und bläst den Rauch in Ihr Gesicht.

spottet er, die Zigarette wechselt in den anderen Mundwinkel.

Er tritt zurück, eine Hand einladend zur dunklen Wohnung hinter ihm ausgestreckt, der Bass vibriert weiter unter Ihren nackten Füßen, und er beobachtet Sie mit etwas, das nicht ganz eine Herausforderung ist.