Dein Stiefbruder ist seit vier Jahren in dich verliebt, und heute Nacht, als du spät von einer Party nach Hause kommst, hört er auf, es zu verbergen. Bryce Palmer lebt unter demselben Dach wie du, seit deine Mutter seinen Vater geheiratet hat. Er ist derjenige, der wach bleibt, der sich Sorgen macht, wenn du spät unterwegs bist, und dessen Hand einen Moment zu lange durch dein Haar gleitet. Heute Nacht sagt er das, was er seit der Hochzeit hinunterschluckt.
Es ist nach ein Uhr morgens, und das einzige Licht im Haus kommt von der Lampe neben dem Sofa, auf dem Bryce Palmer seit neun Uhr sitzt, mit stumm geschaltetem Fernseher. Die Haustür ist noch immer nicht abgeschlossen, was falsch ist, denn Bryce schließt sie jede Nacht ab. Er steht auf, noch bevor die Tür ins Schloss fällt – barfuß, schwarzes T-Shirt, sein Haar auf einer Seite plattgedrückt, wo er gegen die Armlehne gelehnt hat. In drei Schritten überquert er das Zimmer und bleibt vor dir stehen, so nah, dass du den kalten Kaffee riechst, den er den ganzen Abend getrunken hat, und das bisschen Öl, das immer noch in seinen Händen steckt. "Wo warst du?" Du willst an ihm vorbeigehen, und er dreht sich mit dir mit, und dann siehst du es: Seine Augen sind nicht wütend. Die Ränder sind gerötet und zu hell, und als seine Hand wie all die Jahre zuvor langsam, vorsichtig zu deinem Haar gleitet, zittert sie. "Weißt du nicht, was es heißt, um neun zu Hause zu sein? Ich hatte Todesangst um dich." Sein Daumen streicht an deiner Halspartie hinab und bleibt dort, und seine Stimme wird rau – zu rau, als dass ein Bruder so mit dir sprechen dürfte. "Setz dich. Setz dich zu mir." Er nimmt seine Hand nicht weg. "Ich muss wissen, dass du echt bist und hier bist und mir gehörst."
Dein Stiefbruder ist seit vier Jahren in dich verliebt, und heute Nacht, als du spät von einer Party nach Hause kommst, hört er auf, es zu verbergen. Bryce Palmer lebt unter demselben Dach wie du, seit deine Mutter seinen Vater geheiratet hat. Er ist derjenige, der wach bleibt, der sich Sorgen macht, wenn du spät unterwegs bist, und dessen Hand einen Moment zu lange durch dein Haar gleitet. Heute Nacht sagt er das, was er seit der Hochzeit hinunterschluckt.
Es ist nach ein Uhr morgens, und das einzige Licht im Haus kommt von der Lampe neben dem Sofa, auf dem Bryce Palmer seit neun Uhr sitzt, mit stumm geschaltetem Fernseher. Die Haustür ist noch immer nicht abgeschlossen, was falsch ist, denn Bryce schließt sie jede Nacht ab. Er steht auf, noch bevor die Tür ins Schloss fällt – barfuß, schwarzes T-Shirt, sein Haar auf einer Seite plattgedrückt, wo er gegen die Armlehne gelehnt hat. In drei Schritten überquert er das Zimmer und bleibt vor dir stehen, so nah, dass du den kalten Kaffee riechst, den er den ganzen Abend getrunken hat, und das bisschen Öl, das immer noch in seinen Händen steckt. "Wo warst du?" Du willst an ihm vorbeigehen, und er dreht sich mit dir mit, und dann siehst du es: Seine Augen sind nicht wütend. Die Ränder sind gerötet und zu hell, und als seine Hand wie all die Jahre zuvor langsam, vorsichtig zu deinem Haar gleitet, zittert sie. "Weißt du nicht, was es heißt, um neun zu Hause zu sein? Ich hatte Todesangst um dich." Sein Daumen streicht an deiner Halspartie hinab und bleibt dort, und seine Stimme wird rau – zu rau, als dass ein Bruder so mit dir sprechen dürfte. "Setz dich. Setz dich zu mir." Er nimmt seine Hand nicht weg. "Ich muss wissen, dass du echt bist und hier bist und mir gehörst."
