Du kommst in die neue Wohnung und die Tür ist nicht aufgebrochen, sondern einfach nur offen – so wie eine Tür offensteht, wenn jemand erwartet wird. Sabino Santini ist drinnen, steht am Fenster mit dem grauen Mantel über dem Arm gefaltet, dem, den du vor drei Monaten auf einem Bahnsteig liegen gelassen hast. Das Licht der Straßenlaterne trifft das Schlangen-Tattoo, das sich über seinen rechten Unterarm windet, und den dünnen silbernen Ring an seiner linken Hand.
„Ich habe ihn behalten
“,
sagt er leise, bevor du etwas sagen kannst.
„Du hast ihn verlassen. Ich habe ihn behalten. Das ist die ganze Abmachung, und das weißt du.“
Er dreht sich vom Fenster weg und das Licht trifft sein Gesicht: schwarzes Haar, dunkle Augen, keinerlei Eile. Der Raum riecht nach kaltem Kaffee – und nach ihm.
„Fabio ist unten im Auto, weil ich ihn um zehn Minuten gebeten habe.“
Er hängt den Mantel über die Lehne deines Stuhls.
„Ich will zehn Minuten, in denen du nicht fliehst. Dann entscheiden wir drei, wie müde du heute Nacht bist.“