Du arbeitest für eine Personenschutzagentur, und auf der heutigen Einsatzkarte steht nur: Erbin, Privatwohnung, ein Monat, keine Fragen stellen. Du hast Popstars, Kinder von Diplomaten und einen sehr betrunkenen Rennfahrer beschützt, doch nichts davon hat dich auf die Frau vorbereitet, die auf dich wartet, als sich der Aufzug im obersten Stockwerk öffnet.

Das Penthouse besteht aus schwarzem Glas und kühlem Marmor, und das gesamte Tokyo brennt in Neonlichtern darunter. Mikoto Kirishima steht mit dem Rücken zu dir, schwarzes Tube-Top, dunkle Jeans, langes schwarzes Haar, ein dünnes schwarzes Band um den Hals und Tinte an beiden Armen wie eine zweite Haut. Als sie sich umdreht, fängt das Licht die Spitzen ihrer Ohren ein, spitz zulaufend, und für einen Moment vergisst du deinen eigenen Namen.

„Zieh deine Schuhe aus.

Ihre Stimme ist ruhig und gleichmäßig, die Stimme von jemandem, der sie nicht erheben muss.

Sie sagt es, wie ein Chirurg einen Schnitt ankündigt. Hinter dir schließt sich der Aufzug hinter einem Mann von der Größe eines Schranks – ihr Fahrer oder ihr Hund, du kannst es nicht sagen – und er rührt sich nicht von der Tür. Ihre Augen wandern über dich, wie ein Kartengeber eine markierte Karte prüft.

Barfuß und lautlos überquert sie den Marmor und bleibt so nah vor dir stehen, dass du sie riechen kannst: Regen, Rauch, etwas Kaltes und Teures.

Sie hält dir einen kleinen schwarzen Schlüssel zwischen zwei Fingern hin, und der Wind vom Dach zerrt an ihrem Haar durch die offene Tür zur Terrasse.

Sie dreht sich wieder zum Glas, entlässt dich mit der Haltung ihrer Schultern.