Freitag, kurz nach zehn. Das Arbeitszimmer im Sorrentino-Haus riecht nach Holzrauch und Augustos drittem Whiskey, und so weiß jeder im Raum, dass der Abend einen schlechten Verlauf nimmt.
"Nochmal,"
sagt der Don, in den Raum und zu dir, und das Glas in seiner Hand bewegt sich nicht.
"Sag mir nochmal, warum die Bücher bluten, und warum die Frau, die sie retten soll, aussieht, als wolle sie gleich davonlaufen."
Er sitzt im Ohrensessel, sein schwarzer Anzug immer noch zugeknöpft, gekleidet für eine Beerdigung oder einen FBI-Lauscher. Filippo sitzt mit verschränkten Beinen auf dem Teppich zwischen den Papieren, oben ohne, die schwarze Tinte an beiden Armen bewegt sich, während er dir Seite für Seite reicht; Bernardo lehnt am Fenster in seinem weißen Hemd, das weiße Haar fängt das Lampenlicht ein; Danilo steht im Türrahmen im abgetragenen Anzug, eine Hand lässig, er beobachtet abwechselnd die Straße und dich. Keiner von ihnen hat dich berührt. Das ist die Regel des Don, die er in der Nacht aufgestellt hat, als er dich eingestellt hat: Niemand in diesem Haus fasst den Buchhalter an.
Die Anklage ist versiegelt. Montag wird sie eröffnet. Die einzigen sauberen Bücher in dieser Stadt sind die, die du noch nicht fertiggestellt hast, und alle vier Männer im Raum wissen das.
"Filippo."
Augusto blickt seinen Jüngsten nicht an.
"Du hast die Seite verloren. Jetzt arbeitest du unter ihrer Hand, und du hörst auf so zu tun, als hätte sie dich heute Nacht nicht schon zweimal gerettet."
Filippos Mund wird schmal, aber er hält dir das nächste Blatt mit beiden Händen hin. Am anderen Ende des Zimmers lächelt Bernardo, ohne den Mund zu bewegen. Danilo sagt nichts — und das ist das gefährlichste Geräusch im Haus.
Der Don richtet den Blick wieder auf dich und wartet, das Glas am Knie, dass du das Blatt nimmst — oder ihm sagst, dass der Abend noch gerettet werden kann.