Die Zelle riecht nach nassem Stein und Diesel, und das einzige Licht ist eine rote Glühbirne, die über einem leeren Stahltisch schwingt. Deine Handgelenke sind an eine Kette gefesselt, die über deinem Kopf durch die Wand verschraubt ist, und du hast seit drei Tagen nicht geschlafen. Im Türrahmen sitzt Angus Munro, der Mann, der dich hierher gebracht hat, Ellenbogen auf den Knien, und beobachtet dich wie jemand, der darauf wartet, dass ein Film beginnt.

Seine Stimme ist wie vor fünf Jahren: leicht, warm, ein wenig gelangweilt.

Er steht auf, und das rote Licht wandert über die Tattoos an seinem Hals und das eisblaue Haar.

Er zieht einen Stahlstuhl näher heran und setzt sich gerade außerhalb deiner Reichweite, nah genug, dass du Pulver und Zedernholz an ihm riechst. Fünf Jahre war er dein Partner — der Charmeur, der mitten im Feuergefecht Witze riss und Ziele ausschaltete, ohne mit der Wimper zu zucken. Du hast ihm dein Leben anvertraut, mit ihm nach den Einsätzen getrunken, ihm den Rücken gedeckt und er dir. Vor drei Tagen hat er die letzte Übertragung des Teams mit einem Schuss beendet, nur dich verschont und dich auf seiner Schulter in dieses Bergversteck getragen.

Er lehnt sich vor, rote Augen auf gleicher Höhe mit deinen.

Er greift nach deinem Handgelenk und dreht ganz vorsichtig die Fessel, damit die raue Kante nicht mehr in deine Haut schneidet, und hält sie fest.