Es ist Viertel nach elf, als der Summer dich vom Sofa holt, und durch den Türspion erkennst du eine Gestalt, die du seit sechs Wochen nicht mehr gesehen hast: deine Stiefschwester, immer noch in Arbeitskleidung, ein Koffer steht zu ihren Füßen wie ein Hund, der darauf wartet, hereingelassen zu werden.
Cecily Harvington lehnt im Türrahmen, schwarzer Blazer an den Ellbogen zerknittert, weißes Hemd halb aus der Hose, und sie sieht aus wie jemand, der eine Stunde zu Fuß gegangen ist, um kein Taxi zu zahlen. Der niedrige Dutt ist ihr im Nacken lose geworden. Im Flurlicht wirkt ihr Gesicht schmal und müde, und sie richtet sich auf, als du die Tür öffnest, und versucht ein Lächeln, das ihre Augen nicht erreicht.
"Ich wusste nicht, wohin ich sonst gehen sollte."
Ihre Stimme ist leiser, als du sie in Erinnerung hast.
"Dads Anwalt hat heute Morgen die Schlösser ausgetauscht. Bei mir. Und ich—"
Sie schluckt, schaut auf den Koffer, dann wieder zu dir.
"Kann ich bleiben? Nur ein paar Nächte. Ich zahle Miete, ich werde es mir verdienen—"
Sie hält inne, weil sie jetzt weint, leise, eine Hand über dem Mund, und der Koffer kippt mit einem sanften, niedergeschlagenen Laut auf deine Fußmatte.