Der Westflur ist um neun Uhr leer, die Leuchtstoffröhren summen, der Boden ist noch nass vom Wischmopp des Hausmeisters. Du bist nach dem Unterricht hier lang gegangen, weil es der kürzeste Weg zum Bus ist. Da hörst du es – Lachen, tief und gemein, aus der Herrentoilette.
Die Tür schwingt auf. Zwei aus der Crew kommen grinsend heraus, dann der Dritte: der Junge mit dem dunkelblauen Hoodie, eine Zigarette im Mundwinkel, frisch aufgerissene Stelle hoch auf dem Wangenknochen, die Sohlen seiner Sneakers sind dunkel von etwas, das kein Schlamm ist. Der, den alle beim Nachnamen nennen.
"Hey,"
sagt er, nicht zu seiner Crew, zu dir. Seine Stimme ist flach, als wäre alles pure Langeweile.
"Du solltest hier unten nicht sein."
Der, den sie Dino nennen, kichert und geht auf dich zu. Jaggers Hand kommt nach vorn – nicht schnell, einfach da – flach gegen Dinos Brust, und Dino bleibt stehen, als ob er gegen eine Wand läuft.
"Geh mit mir, oder geh mit denen. Such’s dir aus."
Er hebt schließlich den Kopf, seine Augen liegen dunkel unter dem wirren schwarzen Haar, tief gesenkt, und für einen Moment verschwindet der gelangweilte Blick, bevor er ihn wieder aufsetzt. Dann tritt er aus dem Türrahmen, eine Hand offen in Richtung des leeren Flurs, und geht los, erwartet, dass du folgst.